Grito

A liberdade é pequena.

Gaiolas nos prendem até termos vergonha de quem nós somos.

O sopro de vida que pulsa nas nossas genitais não pode ser sufocado e escondido.

Vou arrombando portas e mostrando quem realmente sou, 

a dor e a delícia de ser o que é.

Fácil é aceitar meu eu, minhas ideias, gostos e pensamentos, 

escancará-los escondendo os olhos, 

fechando e cobrindo com véus o rosto da verdade.

Basta que o verdadeiro seja escondido e fingido.

Eu e nós precisamos pulsar verdade, 

despudorar olhos e ouvidos, 

amar por amor, 

não por reputação e aparência de boa moça.

Amor é pra quem ama.

Nosso sangue carrega amor, por que sufocá-lo como se amor fosse restrito?

Romper as restrições do amor ao que está aqui, 

o amor à família, 

infinito amor à família que não cabe em suas ideologias e olhares.

Sou a gota do desgosto, 

mas sou o que explode em mim.

Sou a cara no lixo, a frustração e o telefonema silencioso transportando mensagens performáticas.

Não basta ser. 

É preciso jogar longe o que possa esconder e mascarar o ser.

Coloquemos amor nos olhos para quem anda na rua, 

sorrisos e bons dias a senhoras desconhecidas.

Coloquemos poesia na vida, falemos poesia à rua.

A febre do rato grita e canta exaltando amor e liberdade, mas acaba jogada e em mortes afogadas.

A boa partida, que exala amor, dor e vida é maior que qualquer placar injusto, 

placar que prende e mata 

quem 

grita 

por 

vida.